|
Высший дивизион РСЛ. 2005. "Лиманы приазовья".
3-5 мая.
Краснодарский край, лиман "Коноваленский".
Шутливый отчет Дмитрия Соколова.
Ловля хищника на приазовских лиманах в условиях
российских соревнований при помощи поэзии.
 В
Правилах сказано (на память), что нельзя пользоваться больше чем
одной приманкой, ловить дорожкой и двумя спиннингами… Есть еще
куча всяких ограничений, но нигде не сказано, что хищную рыбу на
соревнованиях нельзя ловить при помощи… поэзии. А закон что
позволяет? То, что не запрещает! Озаренный этой мыслью, я и
предпринял попытку покорить лиманных хищников при помощи поэзии.
В первый день, на тренировке, под ненавязчивый такой весенний
дождик, клевало на все: на Фета и Пушкина, на Мандельштама и
Вишневского, на Багрицкого и Есенина… И это был какой-то кошмар,
потому что я точно знал: если все так здорово на тренировке,
значит, в первом (а то и во втором) туре будет жопа. Я ж ничего не
понял: на что лучше, где стоИт, как эффективнее стихи читать –
быстро или медленно… Плохое было настроение, тревожное.
Так все и случилось: приплюхал я на лодке с неспортивным
названием «Романтика» (организаторам дать на ней 14 часов в ветер
покататься) в намеченное место и, без раздумий, начал с отца
нашего… кто сказал Шекспира? Ни фига, жили люди и пораньше Вильяма
Иваныча… С Гомера, ни много – ни мало начал, ничтоже сумняшеся!
- Встала из мрака младая с перстами пурпурными Эос…
Нет поклевок.
- Гнев, богиня, воспой, Ахиллеса, Пелеева сына…
Нет поклевок.
Ну, все понятно, жопа началась. Халява закончилась, волшебник
эскимо обожрался и взял больничный… Хорошо, что я был к такому
раскладу готов – не расстроился. В измученной философскими
сентенциями и литературными текстами башке много стихов за долгую
жизнь отложилось, стал их одни за другими перебирать, рыбьи
пристрастия на день текущий определять. Бунина попробовал:
- Заплакали чибисы тонко и ярко…
Стоп. Это у нас, в далекой Средней полосе весна… и чибисы… А
здесь уже вовсю соловьи, лето… Что у нас летнего? Есть вариант
летний, не раз выручал. Давай, Федор Иваныч (не Шаляпин, если кто
не в курсе, другой):
- Какое лето, что за лето,
Да это просто колдовство,
И как, спрошу, далось нам это,
Так, ни с того и не с сего…
…Увы
Это там по тексту «увы» в третьем четверостишье. И у меня увы –
нет поклевок, чтоб я сдох со всей русской поэзией в своей
израненной неврозами башке!
Так, что там попроще? Старшинов? Куда уж проще, но вдруг…
- Вот блесна моя улетает,
Дура щука за ней летит,
Ведь она на лету хватает
Все, что сколько-нибудь блестит…
Ну и рифмы! «улетает-хватает», «летит-блестит»… Не будет удачи
с такими стишками, коряво слишком, да не прибьет меня за это дело
на том свете классик нашего жанра…
Что я еще знаю? Хлебникова читать не буду, не мое, а вот хотя
бы Блока, из старой школьной программы:
- Черный ветер, белый снег
Ветер, ветер, на ногах не стоИт человек…
Ветер, ветер на всем божьем свете…
Ветер и вправду нешуточный – выплыть бы на моей убогой
скорлупке обратно! Не работает Блок – солнце светит, контрастные
стихи никак не хотят рыбу ловить, надобно что-то помягче,
полиричнее… Есенина попробую, наш ведь парень, с Оки, рыбку любил
ловить (сестра и об этом в своих мемуарах написала, все, что
знала, рассказала, пионерка, ничего не утаила):
- Выткался на озере алый цвет зари…
На бору со звонами стонут глухари…
Есть! Щурок на 300 граммов. Понял? На Сережу, на Есенина взяло!
- Плачет где-то иволга, схоронясь в дупло.
Только мне не плачется - на душе светло.
Есть! Такой же щур на 300 граммов – все хлеб для новобранца
самого высшего дивизиона страны! Слышали как? «Мне не плачется!»
Это вам не Игорек Северянин (в девичестве Лотарев), хоть и тоже
рыбалку больше сладкого любил, но все больше плакал, удрученный
отсутствием сирени в нужном количестве…
Но размер рыбы! Так нельзя, что-то еще должно быть. Вот это,
радикально-хулиганское запущу:
- Весь покрытый зеленью, абсолютно весь,
Остров невезения в океане есть…
Дыдыц – окунишка подвесился, продолжаем разговор:
- Что они не делают – не идут дела,
Видно в понедельник их мама родила…
Дыдыц – еще окунек… А если… Да нет, так нельзя… «в одну тележку
впрячь неможно коня и трепетную лань»… Но мне-то что – я уже на
призы (интересно будут в этом году или как в прошлом надуют?) не
претендую! Компилирую некий симбиоз, больше похожий на смесь
бульдога с носорогом, чем на поэтическое произведение, но
формально все стихотворные нормы соблюдены, пошла строка за рыбой,
пошла!
- Выткался на озере алый цвет зари…
На бору со звонами стонут глухари…
И рыдают, бедные, и клянут беду,
В день – какой неведомо, в никаком году!...
Аж сердце замерло – Е-е-есть! Хорошая, сука, удачная, добротная
б… такая, чтоб тебя до подсака, мать твою, прости, господи!
Просек, просек фишку! Ай, да Сокол, ай, да молодец! Жаль, что
времени мало, ну, ничего, во втором туре я вам устрою плач
Ярославны по убитому Гектору! Я вам пропою, еще раз (последний)
прости господи, Аллилуйю на мотив Джима-разбоя… Творить надо… Во
всем… всегда…
Когда товарищи из первого дивизиона по приезду спросили: «На
что ловил, Дима?», - я им по-честному ответил: «На поэзию!» И
увидел, как недоуменно вытянулись их лица – стало ясно, что до
поэзии они еще просто не доросли.
Дмитрий Соколов, Нижний Новгород
|
